Versos de luchas, de entregas, de victorias…
1 de mayo de 2020
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Desde hace décadas, en Cuba, el Día Internacional de los Trabajadores, se convierte en una gran fiesta en que todo el pueblo, obreros, campesinos, estudiantes, inundan plazas y avenidas de toda la isla.
De esta forma, no solo se rinde homenaje a quienes, a lo largo de la historia, lucharon por la libertad de la patria, sino también a quienes ahora construyen las realidades y los sueños de las presentes y futuras generaciones.
Este año 2020, ante la amenaza de la COVID-19 que estremece a toda la humanidad, aunque pueda parecer insólito, los cubanos no dejaremos de recordar, en todo el país, el 1º de Mayo.
Será una jornada diferente: en casa aplaudiremos a esos trabajadores –de la salud, del transporte, de las comunicaciones, de la prensa, del comercio…– que no renuncian en su empeño de salvar la vida.
Leer la poesía que, a lo largo del tiempo, se ha dedicado, en Cuba, a los trabajadores y a la lucha por sus conquistas, puede ser, también, un tributo a esos hombres y mujeres enfrascados hoy en una batalla por la sobrevivencia humana.
He aquí una muestra de esas enérgicas, encendidas, conmovedoras estrofas, en que los poetas cuentan de valientes, de héroes, de mártires, de luchas, de entregas, de victorias…
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Salutación fraterna al taller mecánico
(fragmento)
Tensión violenta del esfuerzo
muscular. Lenguas de acero, las mandarrias
ensayan en los yunques poemas estridentistas
de literatura de vanguardia.
Metalurgia sinfónica
de instrumentales maquinarias;
ultraístas imágenes de transmisiones y poleas;
exaltación soviética de fraguas.
¡Oh, taller, férreo ovario de producción! Jadeas
como un gran tórax que se cansa.
Tema de moda del momento
para geométrico cubismo
e impresionismo de metáforas.
Pero tienes un alma colectiva
hecha de luchas societarias;
de inquietudes, de hambre, de lasceria,
de pobres carnes destrozadas:
alma forjada al odio de injusticias sociales
y anhelos sordos de venganza…
te agitas, sufres, eres
más que un motivo de palabras.
Sé tu dolor perenne,
sé tu ansiedad humana,
sé cómo largos siglos de ergástula te han hecho
una conciencia acrática.
Me hablas de Marx, del Kuo Ming Tang, de Lenin;
y en el deslumbramiento de Rusia libertada
vives un sueño ardiente de redención;
palpitas, anhelas, sueñas; lo puedes todo y sigues
tu oscura vida esclava.
Regino Pedroso (Matanzas, 1896-La Habana, 1983)
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Aracelio Iglesias
Allí donde lo injusto fue tu asombro,
estibador de la agonía obrera,
te echaste sobre el ébano del hombro
toda el hambre que hallaste en la ribera.
Por eso, por ser grito y ser bandera
quiso el imperio reducirte a escombro;
pero tú sigues vivo dondequiera
y canta el litoral cuando te nombro.
Mira tus muelles, mira. Nadie afloja
los lazos de unidad y de armonía,
ni el grito se consume en la congoja.
Florecerá tu sangre en alegría
y para siempre una bandera roja
brillará en el azul de tu bahía.
1963
Jesús Orta Ruiz (Indio Naborí) (La Habana, 1922-2005)
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Elegía a Jesús Menéndez
(fragmento)
I
…armado
más de valor que de acero.
Góngora
Las cañas iban y venían
desesperadas, agitando
las manos.
Te avisaban la muerte,
la espalda rota y el disparo.
El capitán de plomo y cuero,
de diente y plomo y cuero te enseñaban:
de pezuña y mandíbula,
de ojo de selva y trópico,
sentado en su pistola el capitán.
¡Con qué voz te llamaban,
te lo decían,
cañas
desesperadas,
agitando las manos!
Allí estaba,
la boca líquida entreabierta,
el salto próximo esculpido
bajo la piel eléctrica,
sentado en su pistola el capitán.
Allí estaba,
las narices venteando
tus venas inmediatas,
casi ya derramadas,
el ojo fijo en tu pulmón,
el odio recto hacia tu voz,
sentado en su pistola el capitán.
Cañas
desesperadas
te avisaban,
agitando las manos.
Tú andabas entre ellas. Sonreías
en tu estatura primordial y ardías.
Violento azúcar en tu voz de mando,
con su luz de relámpago nocturno
iba el yanqui en yanqui resonando.
De pronto, el golpe de la pólvora. El zarpazo
puesto en la punta de un rugido,
y el capitán de plomo y cuero,
el capitán de diente y plomo y cuero,
ya en tu incansable, en tu marítima,
ya en tu profunda sangre sumergido.
Nicolás Guillén (Camagüey, 1902-La Habana, 1989)
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Leyenda
A Julián Alemán,
líder de los henequeneros
Obrero que tuvo en cada
suspiro un verde henequén,
anímate por mi sien,
dame tu lengua arrancada
por asesinos. Callada
la guardaré entre mis cosas.
Fue tibia como las rosas
que nacen al fin de mayo,
tuvo la fuerza del rayo,
habló de versos y glosas.
Un día de sal fragante
y totíes agoreros:
«¡a la huelga, henequeneros!»
llamó su lengua importante.
¡Ay, lengua libre, diamante
que fulgura en este brillo
de amanecer amarillo!
¡Ay, lengua de la esperanza,
con el verbo, con la lanza
del poeta, del caudillo!
Lo soltaron como un nudo
de silencio y mas allá.
En la fábrica no está;
pero dice el pueblo rudo
que el obrero, ciego y mudo,
—de los rebeldes sostén,
estatua de amor también—
envuelto en gloria y derroches
de la luna, algunas noches
nace en lengua de henequén!
Carilda Oliver Labra (Matanzas, 1922-2018)
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Estas manos
Esas manos callosas que han vencido
sobre el fuego, la tierra y los metales,
esas manos, hermanos, son iguales
a mis manos, que el lápiz ha pulido.
Nuestras manos, hermano, han compartido
los reveses y el pan de la victoria,
han cambiado el perfil de nuestra historia,
son la fuerza invencible del Partido.
El Partido y el pueblo, camarada,
necesitan mi lápiz y tu azada;
necesitan la tierra que tú labras,
necesitan los versos que yo escribo.
Labrador, necesitan tu cultivo
y también necesitan mis palabras.
Luis Rogelio Nogueras (Wichy) (La Habana, 1945-1985)
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Canción ingenua para el campesino
A la memoria de Elena Gil
El campesino de la sierra, sierra,
ya no vive igual que ayer, ayer,
hoy es el amo de la tierra, tierra,
dueño de su amanecer.
Tiene una granja por dondequiera,
siembra en invierno y en primavera,
la clase obrera siembra con él.
Tiene una escuela con su bandera,
tiene una causa que defender.
El campesino de la sierra, sierra,
ya no vive igual que ayer.
Hoy es el amo de la tierra, tierra:
dueño de su amanecer!
1960
Raul Ferrer (Yaguajay, 1915–La Habana, 1993)
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Zafra 63
La noche aquí es más noche,
más frío, más estrellas.
Acostado en mi catre
no duermo, fumo.
Ya no duelen las manos
y los pies se habitúan a las botas.
Recuerdo las trincheras junto al mar en Octubre,
la lluvia sobre el naylon en el cañón del Fal,
el U-2 derribado,
la decisión más alta que la vida.
Me palmean el hombre llamándome a la guardia:
el campamento duerme.
Afuera, la neblina todo lo vuelve blanco;
hasta uno mismo
es una sombra blanca y vigilante.
El enemigo acecha la quietud del descuido.
Los que duermen adentro me han confiado sus vidas
y yo procuro ser un buen hermano.
Rolando López del Amo (La Habana, 1937)
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