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Tejer y deshilvanar poesía en La Habana

16 de noviembre de 2017

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La ciudad tiene su mejor carta de presentación en sus calles. Es como si, al recorrer tan populosas y bulliciosas arterias, se pudiera medir el latido de la vida en la otrora villa de San Cristóbal de La Habana.

Los poetas, a lo largo del tiempo, han sabido reflejar, en sus versos, la esencia misma de las calles de una ciudad que, en pocos años, celebrará jubilosa sus quinientos años de existencia.

He aquí una muestra de esos textos que, con la firma de creadores de diversas generaciones, estilos, tendencias, nacidos dentro y fuera de la isla, contribuyen –como escribe uno de esos autores– a “tejer y deshilvanar poesía en La Habana”.

 

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LOS NOMBRES DE LAS CALLES

Ciudad de ojos mohosos,

con piedras mira el tiempo aún,

agarrarse al instante, afincarse contra la muerte.

Y cuántas desventuras

y cuántos ojos apagados

chorrean de los nombres!

Calle del Empedrado –así de vidas el tiempo.

Neptuno, ciego, que no ve el mar.

Calle de los Oficios (el hombre es sus oficios).

Obrapía (¿qué obró el amor en tiempos de odio?

Y calle de las Ánimas –¿tus ánimas?–.

Amargura: basta tu ronco nombre.

Egido sin palomas, la blancura entre todos.

Y calle de la Espada, tácita herida.

No está la calle del espejo.

Del Hospital: miseria bajo flores.

Infanta (qué remota inocencia de tus aguas salobres).

Y de la Reina (tú, luna en el mar).

Calle del Monte a qué te empinas.

Y Rayos esperando bajo tu femenino corazón.

Del Indio (muerto ya, ciega nube).

Y del Marqués y del Marqués de infamias.

De la Muralla donde terminas en el tiempo.

Y de los Mercaderes de idiomas ácidos.

Y de los Ángeles (ya no hay la lucha con el ángel).

Calle de tus oscuros animales

y calle con claridad haces tu vida

y calles aturdidas de amor

y calles sordas y otras ciegas

o de no decir nada.

Y calle boca de tus frutas

y calle cesta de atravesables fuegos

o calle red de abstracción en tus aguas

y calles nombre de tu oliente dulzura

y la calle que nombra mi soledad

pero que callan un albañil y un carpintero

y no terminan en la muerte.

Francisco de Oraá

 

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APODACA

Todavía despoblada,

brillando en el corazón sin habla

de la peregrina,

entro hacia tus corrientes

sumida por ahora bajo las presiones

de un golfo mudo

que toca el fondo de las islas.

Un mono pequeñito

asoma sus ojazos de lechuza intranquila

y acecha en la penumbra la sombra de la Reina;

monito vivaz

como un colibrí chiapaneco.

Y un gavilán levanta vuelo.

Transcurren las horas

como un agua tibia que saltara entre piedras,

ante cada puerta vieja,

ante cada umbral de humo,

entre vitrales cenicientos y rejas escondidas,

destartaladas,

enrojecidas por el sano viento del Prado.

Y rueda la mañana

para que esta peregrina vaya recorriendo

la estrecha y larga calle habanera que llaman

Apodaca

Nancy Morejón

 

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Calle-Obispo-La-Habana

CALLE OBISPO

Mientras caminábamos por el bulevar

de la calle Obispo, calle infinita

a la que se vuelve eternamente

según explicó un alemán,

creo haber entendido, si algo entendí:

una eternidad durará tu mirada

junto a las jaulas con cachorros,

una eternidad el muchacho y sus tatuajes

que te dice el precio,

una eternidad tu gesto de contradicción,

nuestra pobreza, una eternidad.

Me has dicho que mejor regresábamos

otro año, otro día, en otra vida querías decir;

me has pedido que te explique

aquello del alemán y su locura,

mientras caminábamos por el bulevar

de la calle Obispo: calle infinita

a la cual volveremos

con este sol, con esta tierra

entre las cosas que ya no poseen

mejor ni peor destino.

Sergio García Zamora

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Foto: Ladyrene Pérez/ Cubadebate.

Foto: Ladyrene Pérez/ Cubadebate.

EN LA CALZADA DE JESUS DEL MONTE

No podría decirles nunca: esto fue un

sueño,

y esto fue mi vida.

Eliseo Diego

Por la Calzada de Jesús del Monte

camina aquel poeta mitológico.

Lleva el polvo en sus hombros

la trascendencia que se interna en el destino

paso a paso, tras la niebla habanera de la noche.

En el portón se quema el humo de los días

la sombra de un poema merodeador

se regodea en las columnas, quiere penetrarlas

sentirse libre en el corazón de la piedra.

En la Calzada

esa isla pequeña rodeada por Dios en todas partes

hay ecos de discursos, historias penitentes

ecos que se corrompen y corrompen

el mar contaminado

en los desbordes de la gente

La Habana molesta, capitalina, fetichista.

La ciudad se maquilla y reconfigura

pero el alma antigua sobrevive en las fotografías

y las viejas palabras fluyen una generación tras otra

como ríos marginales

que nos inundan desde la periferia del siglo.

Yo no sé nombrar las cosas

nunca he dominado bien

los adjetivos que definen

no suelo convencer cuando digo:

maldita Habana, maldita isla, maldita poesía…

Por la Calzada voy con paso sereno

de palabra en palabra

como el saltarín que cruza un charco

sobre las piedras interpuestas

para que el agua no lo invada.

El polvo envejece en mi cuerpo

con su peso me hunde en la memoria.

Soy un poema interior

un fragmento que gira en la periferia marginal

lejano al universo clásico de la isla.

Abel G. Facundo

 

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CALLE DE LOS OFICIOS

Antiguos Oficios,

diestros u ambidiestros,

modelan el aire como si quisieran desandar la calle

tras el grito maestro de todos los días

casi apresurado, que raja la voz

y empuja palabras hacia los troqueles

de imprentas gastadas

por tanto rozar su metal ilustrado.

Giran los talleres,

se han hecho famosos

los pliegos de forja ante el cabildeo de gente que pasa.

Antiguos Oficios, en la callejuela de trémulas luces,

hombres debutando con sueños de viaje

hacia un Potosí,

legendario amuleto de las cordilleras.

Paso, entre pasos

más allá del muro,

como cicatrices que el mar luego diezma.

Un árbol de Ceiba campea en los huesos callados del cielo

y la callejuela

preñada se encuentra de seres mundanos.

Corren los herreros a entramar clausuras,

vuelven talladores, carpinteros,

perfumistas, desechando los viejos aromas de Hispania.

Pasan los plateros con su pez adarga,

escamado y yerto.

Antiguos Oficios.

Vorágine de Isla,

es cruzar la calleja traída entre voces,

que el viento escamotea

en fugases intentos

por hacerlas retornar.

David López Ximeno

Por la calle Obispo saetas cruzan horizontalmente

hiriendo sombras que generaron tanto silencio.

Por aquí pasa el viento y pregunta a la gente,

por la materia de las palabras en precoz huída.

Es fácil tejer y deshilvanar poesía en La Habana,

retener imágenes que fueron otro perfil.

Ir y venir de gente en sosiego y con rumbo incierto.

El Floridita reclama rostros para la ventana.

La Moderna Poesía, último suburbio de Pote,

ese pobre de Maside devenido rico en demasía

Plaza Central, Martí en alba de alabastro,

custodiado por palmeras y viejas bicicletas,

estallidos proclama a quienes lo desnortan

El Centro Gallego, la vieja estirpe acecha

callando bienquerencias de nuestro desasosiego,

cicatrizando un tiempo de la Galicia exiliada;

de la Galicia noctámbula, hambrienta y desorientada.

Las antorchas avanzan emancipadas de silencio,

de cara a la Cantera del Martí cautivo,

floreciente noche proclamando libertad.

Xosé Lois García

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