A donde va la vida
3 de septiembre de 2018
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FOTO: Omara García Mederos / ACN
“La educación –escribía, en 1878, el Héroe Nacional José Martí– es como un árbol: se siembra una semilla y se abre en muchas ramas”.
Precisas y hermosas palabras que sirven ahora para dar la bienvenida al curso escolar 2018-2019 que se inicia en toda la isla.
Comienzan las clases y, por tanto, se inicia esa gran cruzada a favor del aprendizaje, del conocimiento, del enriquecimiento humano…
He aquí, como homenaje a quienes hacen posible que cada nuevo septiembre se abran las aulas de toda Cuba, estos poemas.
Son textos en que sus autores –algunos también maestros– se acercan, desde diversas miradas y nostalgias, al mundo escolar.
Comprobemos, con la lectura de estos poemas, que –como igualmente aseguraba el Maestro– “la educación ha de ir a donde va la vida”.
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La clase
La clase es una paloma
en la escuela de cristal.
En el mar sería la sal
y en la flor sería el aroma.
Por la clase, limpio asoma
de los niños el lucero.
Darla bien es lo primero,
que ella resume el amor,
la vergüenza y el honor
del maestro verdadero!
1978
Raúl Ferrer (Yaguajay, Sancti Spíritus, 1915-La Habana, 1993)
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A una maestra
A la memoria de Asela Llanos
A flor de labios
y en la palma misma del corazón
llevaba el mundo.
No era poeta, pero
en la poesía de sus clases
estaba todo el amor reunido.
Podía transformarse en árbol,
en savia,
en Universo.
El aula ara pequeña y oscura,
pero nunca supimos
qué pasión dominaba nuestros gestos,
qué silencio da once años resumía
todo un gran conjunto de cabezas.
Asela hablaba del nacimiento de un río
y era el río,
contaba de nuestra fauna,
por ejemplo, un sinsonte,
y era alada su voz.
Cuando la clase era de Historia
algo, sin dudasr se quebraba,
la sangre de nuestras guerras estaba allí.
Maestra,
palabras como versos suenan ahora
la piel del tiempo y los pupitres.
Isolinna Bellas Galbán (Matanzas, 1952)
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Elegía por un alumno perdido
Comenzarán las clases y tú no irás al aula,
tu voz de niño-hombre no me dirá: Presente,
tus ojos de gemelas golondrinas mojadas
ya no tienen pupilas para ver la pizarra.
Por tu silencio terco irá un sollozo mío
a ocupar el pupitre que dejaste sin dueño,
ala rota en el aire, verde fruto perdido,
eras una esperanza, y eras un poco mi hijo.
Arbusto de mi huerto, mi huerto te reclama,
¡cuánto daría hoy por volverte a regañar!
Cuando tú te reías, por nada, a mis espaldas,
y yo quería que sólo se oyera mi palabra.
José Antonio querido, no aprendo a no esperarte,
el libro bajo el brazo, la risa dondequiera,
aunque ya nunca más asistas a la clase,
vendrás sin tus libretas a mí todas las tardes.
Digdora Alonso (Matanzas, 1921-2007)
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El maestro
Enseña lo que es cientotrés,
Un archipiélago, un leopardo;
Enseña los dientes amarillos,
La tela donde tanto estuvo el tiempo
Que se parece a una laguna;
Enseña a cantar, a decir verdad.
La corbata anudada al árbol,
El árbol anudado a la raíz,
El corazón, la calle roída
Por los atlas donde el agua se queda
Maravillosamente quieta mientras la rosa
Gira entre el polo blanco y el dedo
Que va de Oceanía al tintero,
Y luego al oído que atiende
Cómo se suman decimales,
Hasta que llegue por fin el timbre,
La algarabía, las naranjas.
Enseña su pobre vida como un diamante
Que nadie se detiene a mirar
Porque parece una escama de copa.
Roberto Fernández Retamar (La Habana, 1930)
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La maestra rural
Por el sendero tendido
en la llanura risueña,
cabalgas, y el potro sueña
que su lomo ha florecido.
Vas a irrumpir un olvido
al fondo de cinco millas
adonde por las orillas
de la caña, y en la aurora,
llegas, joven sembradora,
con veintinueve semillas.
Sabes que entre los sembrados
silencios de la campiña
en más de una mente niña
hay surcos abandonados.
Árboles paralizados
en un origen oscuro
aguardan tu empeño puro
como el corazón del fuego:
arado, semilla y riego
en la tierra del futuro.
Cuando, rebelde y violento,
el mes de octubre diluvia
sus balaceras de lluvia
en la anarquía del viento,
cargas con tu cumplimiento
–cruz más blanca que el armiño–
y cien veces el cariño
que sembraste bajo yaguas
te ha fabricado un paraguas
con la camisa de un niño.
1944
Jesús Orta Ruiz (Indio Naborí) (La Habana, 1922-2005)
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Retóricas
Siempre me he sentado
en ese mismo rincón de la biblioteca.
Antaño, si irrumpía algún profesor,
escondía con disimulo
los versos que entonces escribía,
mientras aparentaba leer el texto obligatorio.
Todavía hoy me siento en este mismo sitio.
Cuando entra algún alumno.
escondo con disimulo
estos versos,
mientras aparento repasar el texto
que les he obligado a leer.
Mirta Yáñez (La Habana, 1947)
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